Мне стыдно признавать, с чего начинается эта история.
Я разрушила чужую семью. Я вступила в отношения с женатым мужчиной и увела его от женщины и троих детей. Даже сейчас, когда я произношу это мысленно, внутри остаётся горечь. Тогда я называла всё происходящее «любовью» — это слово стало моим щитом. Я убеждала себя, что чувства не подчиняются правилам, что он давно несчастен в браке, что их союз уже трещал по швам. Каждое оправдание звучало логично — ровно до тех пор, пока помогало мне не чувствовать вину.
Однажды ночью раздался звонок.
Это была его жена.
Я до сих пор помню её голос — надломленный, сиплый, будто она выплакала всё ещё до того, как набрала номер. Она умоляла меня оставить его. Говорила, что у неё трое детей, которые каждый день спрашивают, почему папа больше не приходит домой. Она просила меня остановиться. Меня.
И я усмехнулась.
Не вслух — внутри. Жёстко и безжалостно. А когда заговорила, мой голос был ледяным.
— Оставь свои жалобы для того, кому это небезразлично, — сказала я. — Его больше нет. Разбирайся со своей жизнью сама.
Да. Тогда я была именно такой.
Прошёл год. Я была беременна и сияла от уверенности, что наконец получила то, что заслужила. Он был внимателен, воодушевлён, говорил о будущем, выбирал имена, обсуждал детскую. Я искренне верила, что со мной всё иначе. Что я — исключение.
В тот день я вернулась домой после обычного осмотра. Одной рукой я придерживала живот, в другой сжимала снимки УЗИ. И именно тогда я заметила записку, приклеенную к двери.
«Уходи. Даже ты этого не заслуживаешь».
Я уставилась на неё, не понимая. Решила, что это чья-то злая шутка или попытка напугать. Я сорвала бумажку и выбросила, раздражённая, но не встревоженная.
Через минуту завибрировал телефон.
Запрос на сообщение в Facebook. Фейковый аккаунт. Ни имени, ни фото. Я почти проигнорировала его — пока не открыла первое изображение.
Он.
Держит за руку другую женщину.
Она тоже была беременна.
Фотографии шли одна за другой. Десятки. Разные дни, разные места. Та же куртка, которую я ему подарила. Та же причёска, к которой я прикасалась утром. Та же улыбка, которую он уверял, что дарит только мне. Снимки были сделаны издалека — будто кто-то следил, оставаясь в тени.
Мне стало трудно дышать. Руки дрожали.
Затем появилось сообщение.
«Я думала, ты украла у меня жизнь, когда увела моего мужа. Оказалось, ты просто вынесла мусор из моего дома. Ты должна знать, кто он на самом деле. Не повтори мою судьбу. Забери всё, что сможешь, и уходи. Он не меняется».
Я опустилась на пол.
Я сразу поняла, кто она.
Это была та самая женщина. Та, которую я унизила. Та, чьи слёзы я посчитала слабостью. Та, чью боль я отвергла. И теперь именно она — не с угрозами, не со злорадством — предупреждала меня.
Она не искала мести. Она хотела, чтобы я и мой нерождённый ребёнок не прошли через то, что уже пережила она.
Вскоре после этого я ушла от него. Но не в панике. Не наивно. Я прислушалась к её словам. Я подготовилась. Забрала всё, что могла. Сделала так, чтобы мой ребёнок никогда не оказался рядом с мужчиной, который коллекционирует женщин и оправдывает себя ложью.
Я ушла — на своих условиях.
Я до сих пор несу груз того, что сделала. Некоторые поступки не исчезают бесследно. Но я никогда не забуду доброту женщины, которая имела полное право ненавидеть меня… и всё же выбрала защитить.
Такая доброта меняет человека.
Она изменила меня.
