Каждый раз, когда слышу фразу «люди не меняются», в памяти всплывает одна история. Пожалуй, настало время её рассказать — тем более, что давность у неё уже такая, что можно считать почти архивной.
Много лет назад моя знакомая, яркая, умная, эффектная женщина, была влюблена в одного режиссёра — того самого, с забавной родинкой на носу.
Он тоже был с ней… ну, если не по-настоящему влюблён, то точно состоял в отношениях, что-то вроде «почти вместе».
Он мог явиться к ней глубокой ночью, навеселе, с помятыми цветами.
Мог без энтузиазма заняться сексом.
Мог просто появиться, съесть кастрюлю борща, полежать рядом и уснуть.
Он никогда не интересовался её жизнью: что у неё происходит, как она себя чувствует, какие проблемы переживает.
Она мучилась, но объясняла всё просто:
— Ну, он такой… творческий. Постоянно из одной эмоциональной ямы перепрыгивает в другую, оттуда — в запой, потом — в манию. Ему не до чужих переживаний, он и в свои-то едва успевает заглядывать. Вон, майка грязная, похоже, неделю не менял.
Потом режиссёр исчез — и настолько привычно, что мы даже не сразу поняли, что это был конец. А когда поняли, подруга плакала так, будто похоронила собственного ребёнка.
Через некоторое время я случайно встретила очень дальнюю знакомую. Она сияла и без конца рассказывала о новом мужчине своей мечты — уже практически жених, сделал предложение, кольцо, романтика.
Готовит ей ужины, когда она приходит уставшая.
По утрам кормит её дочь и отвозит в садик, чтобы она лишний час поспала.
Помнит её любимые песни.
Знает, какой секс ей нравится.
И, конечно, у него — родинка на носу.
Я вздрогнула и осторожно переспросила:
— А кто он вообще по профессии?
Она счастливо:
— Режиссёр! Настоящий творческий человек!
И я, скорее автоматически, ляпнула:
— А майки у него теперь чистые?..
Помню, как потом долго сидела на трамвайной остановке. Смотрела на рельсы, не пытаясь понять, куда едет трамвай.
Я пыталась уложить в голове простую вещь: люди всё-таки иногда меняются. Радикально. Неожиданно.
Но — не для всех.
Почему?
Почему не с нами?
Потом я, понятно, прогнала ситуацию через весь свой багаж психологии:
и коллективное бессознательное пары,
и уровни функционирования,
и расщепление,
и динамику ролей,
и даже юнгианские архетипы, где одни — Мадонны, а другие — Грешницы.
Все сложные концепции звучат красиво, но, по сути, сводятся к одному: если в отношениях что-то не растёт, не движется и не оживает — возможно, это и не должно расти.
Иногда лучше позволить этому умереть.
Да, это может резать по живому.
Да, это больно, обидно, несправедливо.
Но куда разумнее остановить убытки сейчас, чем продолжать выжигать себя, поддерживая то, что давно обречено.
Порой поведение человека рядом объясняется не нарциссизмом, не эмоциональной холодностью, не детскими травмами.
А простой, трезвой правдой: ему нет дела именно до вас.
Это не злоба.
Не намеренная жестокость.
Это равнодушие.
Он просто шёл мимо, задумавшись о своём, наступил на подорожник — и пошёл дальше. Не со зла. Даже не заметив.
Формально он может и задержаться около этого подорожника. Но ощущаться это будет как пытка.
Тот, кто любит, будет годами убеждать себя:
«Ещё немного, и он поймёт».
«Я объясню — и он изменится».
«Она наконец меня увидит».
Нет.
Кого-то другого он увидит.
К кому-то другому прислушается.
А наша история — это сюжет другого жанра. Возможно, без счастливого финала.
И хорошо бы, чтобы она не растянулась на шесть томов, чтобы в жизнь успели поместиться и другие — более добрые, более тёплые истории.
Анастасия Рубцова
